En el 399 antes de Cristo, un tribunal ateniense condenó a muerte a un hombre de setenta años por corromper a la juventud y no creer en los dioses de la ciudad. Pudo librarse. Le bastaba con proponer una pena razonable, un destierro, una multa, algo que el jurado pudiera aceptar sin tener que matarlo. Sus amigos incluso organizaron la fuga: guardias sobornados, un barco a la espera, todo listo. Sócrates dijo que no. Prefirió beber la cicuta antes que dejar de ser quien había sido durante setenta años solo por seguir respirando un poco más.

Eso es lo que casi nunca se cuenta de él. No murió por defender una idea abstracta. Murió por la coherencia entre lo que pensaba y lo que hacía, que para Sócrates eran, literalmente, la misma cosa.

En Delfos había una inscripción que Sócrates citaba sin parar: "Conócete a ti mismo". No era una frase para bordar en un cojín. En su boca era casi una provocación, porque la mayoría de la gente que conocía en el ágora sabía perfectamente cómo quería que la vieran los demás, y muy poco sobre sí misma. Los sofistas, sus rivales, cobraban precisamente por enseñar eso: cómo ganar un debate, cómo sonar sabio, cómo parecer virtuoso ante un jurado. Sócrates nunca cobró un dracma. No enseñaba a parecer nada. Preguntaba, incansable y bastante irritante para muchos, hasta que la gente se daba cuenta de que no sabía lo que creía saber de sí misma.

Esa es la distinción que sostuvo hasta la cicuta: una cosa es ser, y otra muy distinta es parecer. Ser es lo que queda cuando nadie te mira. El parecer es lo que construyes para cuando sí te miran. Sócrates apostó toda su vida y, al final, la vida entera a que solo lo primero merece la pena.

Hoy hemos invertido la apuesta sin darnos cuenta. Cuando conocemos a alguien, la pregunta reflejada ya no es: ¿quién eres?, sino ¿a qué te dedicas? No es una pregunta inocente: es la puerta de entrada, la que decide cuánto tiempo te va a dedicar el otro, cuánto respeto inicial te concede, en qué cajón te coloca antes de haber cruzado tres frases contigo. Preguntamos por la función, no por la persona. Por el escaparate, no por lo de dentro.

Sócrates, que no tenía dinero ni cargo ni un oficio del que presumir, habría respondido mal a esa pregunta. Y probablemente le habría parecido la menos interesante que se le puede hacer a un ser humano.

Dijo, en el juicio que lo condenó, algo que sigue siendo incómodo: que una vida sin examinar no merece la pena ser vivida. No dijo una vida sin currículum. Dijo sin examinar. Es decir, sin ese trabajo lento y poco vistoso de mirar hacia dentro, de preguntarte si lo que haces se sostiene cuando te quitan la audiencia.

No es una filosofía que atraiga seguidores. Da, como mucho, una cicuta. Pero es la única que a él le pareció que merecía la pena defender hasta el final.

P. D.: si te apetece seguir tirando del hilo, Sócrates ha pasado tres veces por el podcast: el cierre de la tercera temporada, Una conversación con Sócrates; la historia de su juicio y su muerte, La cicuta; y el cierre de esta última temporada, la que más se parece a lo que te cuento hoy, Sócrates vuelve.

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